Sono intangível

Mas que sonho louco é esta vida, em que quero dormir quando acordo e viver quando durmo.
Aonde vou quando não estou aqui?
Pra onde irei quando nunca mais estiver aqui?
De que é feita minha memória?
Me são colocados objetivos tão práticos, mas não tenho prazer em alcançá-los.
Terei prazer em renegá-los?
Sons e imagens tudo tão bonito. Uma beleza indescritível em palavras, e é nisso que eu tenho prazeres, na beleza. E que beleza! Que me sensaciona.
Mas acontece que às vezes fico cega de sentir e meu prazer se esvai, cegam-no, com até mesmo corte de faca cega (tão fácil culpar ou outros que não você, ou o outro dentro de você mesmo). Ou me iludo que não realizo a sensação – por já a ter vivido imaginariamente? –, e não vivo intenso quanto é a intenção da vida.
Durmo acordada em minha imaginação que não é sonho por me ser consciente. Da mesma matéria da lembrança que está na memória, só que ao contrário.